Pjotr AleshkovskyFisch und andere Leute (Sammlung). Fische und andere Menschen (Sammlung) Fische und andere Menschen Aleshkovsky Petr Markovich

24.11.2023

Pjotr Aleshkovsky (geb. 1957) – Prosaschriftsteller, Historiker. Gewinner des russischen Booker-Preises für den Roman „Festung“.

Ein junger Mann aus einer Kleinstadt, Daniil Khorev („Biografie eines Frettchens“), ist ein Waisenkind, ein Straßenkind, ausgestattet mit einem besonderen Instinkt, der verhindert, dass er sich weder in Taiga-Streifzügen noch in Stadtlabyrinthen verirrt. Krankenschwester Vera („Fisch“), die in den Neunzigerjahren aus dem für Russen gefährlich gewordenen Zentralasien geflohen ist, besitzt die Fähigkeit, den Kranken durch inneres Gebet zu helfen. Zwei Geschichten – der „heilige Räuber“ und die einfältige Söldnerfrau – werden vom Autor fast wie das Leben der Gerechten erzählt, obwohl die Helden selbst nicht darüber nachdenken.

„Der siebte Koffer“ ist eine Memoirengeschichte, die mit größter Aufrichtigkeit geschrieben wurde, aber „es gibt immer Türen in der Geschichte, die sogar für den Autor selbst fest verschlossen sind“ ...

Das Werk gehört zum Genre der zeitgenössischen russischen Literatur. Es wurde 1993 im AST-Verlag veröffentlicht. Das Buch ist Teil der Reihe „New Russian Classics“. Auf unserer Website können Sie das Buch „Fish and Other People“ im Format fb2, rtf, epub, pdf, txt herunterladen oder online lesen. Die Bewertung des Buches liegt bei 5 von 5. Hier können Sie vor der Lektüre auch Rezensionen von Lesern einholen, die das Buch bereits kennen, und deren Meinung erfahren. Im Online-Shop unseres Partners können Sie das Buch in Papierform kaufen und lesen.

Peter Aleshkovsky

Fische und andere Menschen

Sammlung

Fisch. Die Geschichte einer Migration

Diebe kamen, sie stahlen die Besitzer und das Haus ging durch die Fenster.

Russisches Geheimnis

Teil eins

Meine Mutter und mein Vater waren Geologen. Sie wurden lange Zeit durch das Land getragen, bis sie in Tadschikistan in die Stadt Penjikent geworfen wurden. Wir wohnten in der russisch-tatarischen Straße, die nach Zoya Kosmodemyanskaya benannt ist. Die Tadschiken mochten die Straße nicht, und das, wie ich jetzt verstehe, zu Recht. Hier tranken sie Portwein, der im Koran verboten war, sparten kein Geld und strapazierten alle Adern für den lautstarken Tui-Pisar, den Hauptfeiertag – die Beschneidung eines Jungen, als sie mehrere hundert dafür benötigte Gäste mit Pilaw fütterten Gelegenheit.

Während der drei Tage des Tui-Pisar wurde der eigens für diesen Feiertag angesammelte Reichtum verbrannt. So brennt leichtes Reisig im Ofen. Puff-puff-puff, das Feuer unter den Kesseln erlosch, die Frauen wischten sich den Schweiß ab und begannen, die Kessel von dem gefrorenen Fett zu befreien, das im dunklen Gusseisen festgeklebt war, wie Frühlingseis in den Felsen. Ich habe solches Eis auf dem Dashtiurdakon-Pass gesehen, als wir mit einem Pionierführer wandern gingen.

Mama hat sich für solche Feiertage als Putzfrau verdingt: Nachdem Papa in den Bergen gestorben war, fehlte uns immer das Geld. Für die Teilzeitbeschäftigung in den Ferien bekamen sie einen „Hintern“ – die Überreste des Festes. Meine Mutter und ich haben eine ganze Woche lang Pilaw gegessen. Ich mag immer noch keinen in Baumwollsamenöl gebratenen Reis: Wenn ich nur daran denke, bekomme ich Sodbrennen. Die Tadschiken betrachteten das sowjetische geologische Gesindel unserer Straße wie windgepeitschten Sand, wie Steppenläufer, die bereit sind, in jede Richtung zu fallen. Sie haben uns toleriert, so wie sie schlechtes Wetter tolerieren. Die Russen revanchierten sich mit Abneigung gegenüber den Tadschiken. Die Tadschiken schienen uns reich und edel zu sein – sie hatten ihr eigenes Land.

Jetzt verstehe ich: Es gab keinen Reichtum. Wir konnten die reichen Tui-Schreiber, die die Bosse feierten, nicht sehen: Hinter den Zäunen in den alten Vierteln verlief das Leben ganz anders. Ein Teil davon war ausgestellt – dickbäuchige Männer verbrachten ihr Leben in einem Teehaus, erfüllt von einem Summen, wie Muskatnusstrauben in der Sonne. Das Geheimnisvolle lag in den öligen Augen verborgen – die verengten Pupillen, wie Kieselsteine im vom Gletscher fließenden Zeravshan, hielten die Kälte fest, und die sauber gewaschene Gesichtshaut strahlte einen schrecklichen Glanz aus. Ich, ein Mädchen, hatte mehr Angst vor diesen Gesichtern als vor den scharfen Pichak-Messern, die an meinem Gürtel hingen, mit denen man sich angeblich durch leichtes Verstellen der Klinge am Gürtel leicht den Kopf rasieren konnte, wie Mohammed es ihnen vermacht hatte ihnen.

Wir, die Kosmodemyaniten, waren immer in Bewegung, winkten immer mit den Armen, bewiesen immer eifrig etwas und fluchten ohne zu zögern in der Öffentlichkeit. Unsere Mädchen haben zwei Zöpfe geflochten, es waren viele, viele davon. Wir spielten Lapta, Volleyball, Stand-up und keine „Fehler“ mit Lammknochen und schrien nicht und kreischten vor Freude über den ganzen Schulhof: „Pferd!“, „Stier!“, je nachdem, auf welchem Gesicht die Kleinen standen polierter Astragalus fiel. Wir waren Schwalben am Flussufer, es waren nicht einmal Adler am Himmel, sondern diese kaum sichtbaren Schatten erhitzter Luft, zitternd und voller fester Kraft, die die Flügel des Adlers in der Höhe tragen.

Die Kosmodemyanskys konsumierten jede Art von Alkohol, aber sie rauchten auch Alkohol, was sie zum Gackern, Kichern und Kriechen auf allen Vieren brachte, „Ziege“ – mit einem Wort, sie verhielten sich obszön, stellten ihre Schande zur Schau, vertrieben die Dämonen der Seele , fluchte und benahm sich wie Idioten. "ICH! ICH! ICH!" Die Menge, die vorerst eingesperrt war, stürzte wie Kutteln aus einem aufgerissenen Bauch auf die Straße, krümmte sich, streckte den Hals und streckte die Schultern, zerquetschte den Hopak und schlug ihm hektisch mit den Handflächen auf die Schenkel, wie ein Gänserich, der ihn ohrfeigte Mit seinen Flügeln versucht er, die Aufmerksamkeit der Herde auf sich zu ziehen. Das tränenreiche Leiden des Akkordeons und die tiefen Liederpaare – alles wurde zu einem Bündel zusammengedreht, immer in einem Kessel, von einem Artel. Diese Schande endete mit einem rücksichtslosen Kampf, bei dem das schmutzige „Ich“ bestätigt oder entweiht wurde – ins Gesicht geschlagen zu werden, ins Gesicht geschlagen zu werden schien dasselbe zu sein, der blaue Fleck glänzte dann mit einer Medaille, ein ausgeschlagener Zahn würde führen Auf Befehl wurde ein gebrochener Kopf mit Portwein behandelt und heilte wie eine Transplantation auf einem Apfelbaum, geschwollene und verhornte Narbe.

Dicke Tadschiken, Usbeken mit Shakhristan-Schädelkäppchen und Pamirianer, die zum Basar kommen – drahtig, arm und stolz, sogar wilde Turkmenen, die ihre schönen Töchter unter Burkas verstecken – haben nie gekämpft, keinen berauschenden Wein getrunken, die Zeit nicht mit den Ellbogen zerrissen, sondern habe es ausgeschlossen. Sie legten eine Handvoll Nasvay auf ihre Wange und verwandelten sich in einen Haufen komprimierter, sonnengetrockneter Pakhsa – speziell mit Mist vermischter Erde –, aus der sie Häuser, Schuppen, Moscheen, Duval-Zäune, Mauern und Türme des antiken Penjikent bauten. Pakhsa zerfiel im Laufe der Zeit zu Staub, um dann wieder zum Rohstoff für eine neue Charge zu werden oder in den Untergrund zu gelangen, um dort eine für das Auge unauffällige Kulturschicht aufzubauen.

Zunächst ist es eine zähflüssige, süße, staubige, heiße Wüstengeschichte über Asien (Tadschikistan/Duschanbe – 70-90er Jahre) – mit Bergen im Dunst, mit Staub, aus dem Häuser und Menschen gebaut werden, in den sie gehen, und wieder heraus in dem sie erschaffen wurden... .. über ein Land, das so viel gesehen hat – von Alexander dem Großen bis zu Revolutionären mit roten Hüten, und durch das so viele Räder der Zeit gegangen sind – dass es nicht daran liegt, dass es die Zeit nicht wahrnimmt, sondern fällt einfach aus ihr heraus und schließt sie als vorübergehenden und unbedeutenden Faktor aus ...
Und dann wird es bitter, stellenweise prosaisch und offen unhöflich (schwierige Situationen werden nicht allegorisch beschrieben, daher ist es für zimperliche Menschen wahrscheinlich besser, Bunin zu lesen), aber eine so schön gezeichnete Geschichte darüber, dass man nur aus seinem Schmerz herauskommen kann mit anderen . Wenn du bei dir bleibst, wirst du weiterhin im Kreis laufen. Eine Chance zur Transformation gibt es nur außerhalb des eigenen Egos (und daher funktioniert es im Allgemeinen nicht nur bei Schmerz).
„Fische schlafen gegen den Strom und gehen zum Laichen“, und so wollte die Hauptfigur, die ihren Spitznamen rechtfertigte, nicht mit dem Strom schwimmen – sie wollte nicht gehorchen, Ecken glätten, sie entschied sich für eine unweibliche Lebensweise weibliches Leben - daher, denke ich, Spaltung und Tränen und Widerstand ...
Parallel dazu entfalten sich Geschichten von Menschen, die Energie und Sinn aus der Erde ziehen, indem sie das Schicksal akzeptieren, und die Geschichten von denen, die sowohl Sinn als auch Energie völlig verloren haben und einige sich nicht einmal die Mühe gemacht haben, hinzusehen ... Veras Ehemann, ein Korken -Kopf, beschloss irgendwann, ein Pferd zu bewegen und einen weißen Kittel in Form einer so perversen und engstirnigen Form des Glaubens anzuziehen, der ihm, wie er beschloss, das Recht gab, Vorträge zu halten und über die Apokalypse zu sprechen und verdrehte hochgeistig die Augen zum Himmel, während seine Frau sich umdrehte und versuchte, ihn und ihre beiden Söhne herauszuziehen. Bravissimo) Aber auch ein Weg))) Und genau dort, neben Ihnen, lebt ein 90-jähriger Este auf einem entfernten Bauernhof. „Verlassen Sie sich auf sich selbst, helfen Sie selbstlos, bitten Sie nicht um Hilfe“, der sein Leben aufgebaut hat unter scheinbar unerträglichen Bedingungen so rein und schön, wie alle Kameraden im weißen Kittel, auch nach dem Bleichen geht es nicht.
Für mich persönlich sah ich eine weitere Bestätigung, dass unser Himmel und unsere Hölle nur in uns liegen. Und wir übertragen ausschließlich interne Interaktionsmechanismen mit ihnen auf äußere Umstände... Und jede Idee kann nicht absolut sein – sie ist nur Ton in den Händen eines jeden von uns, und wir selbst können daraus nach unserem eigenen Verständnis die formen Form, von der wir wissen, wie - jemand ein Vogel, jemand ein Streifenhörnchen und jemand ein Schnupfen (die ursprüngliche Idee handelte von einem Hasen).
„Die Vergangenheit muss verschwinden, sterben, damit ein neues Leben entstehen kann. Es ist nicht klar, was ein neues Leben ist und wie es hier entstehen könnte.“ Ich stimme zu. Ich verstehe auch nicht, wie etwas Neues ohne Wurzeln, ohne Fundament wachsen kann. Indem ich mich laienhaft auf bekannte historische Ereignisse beziehe, stelle ich fest, dass dies noch nie jemandem gelungen ist. Dieser Boden muss gewaschen werden, damit keine Flecken oder Spuren zurückbleiben. Aber Blumen müssen in die Erde, in die Erde, in den Humus der abgestorbenen Blumen gepflanzt werden. Und Sie müssen immer selbst feststellen, dass jede Person oder jedes Phänomen außerhalb des Kontexts, aus dem sie hervorgegangen sind, nicht formalisiert, nicht spezifisch ist und für Sie nicht völlig klar ist.
„...ein Teil meiner Seele wird offenbart, dieser kleine Teil, den ich, wie alle anderen auch, von Geburt an habe und der nicht mit Krusten und Reizen aus ständigen Kämpfen mit dem Gewissen und der Vernunft bedeckt ist.“
„Später forderte der herrische Charakter seinen Tribut, Launen folgten als Prüfungen, sie musste wissen, wie sehr ich in ihrer verzweifelten Situation vertrauen konnte, und nur Zuneigung und Fürsorge ermöglichten es mir, nicht nur die Oberhand über sie zu gewinnen, sondern auch die Führung in ihr zu übernehmen was sie zweifellos brauchte“
„Mir ist oft aufgefallen, dass unsere Urteile über Menschen oberflächlich sind und wir uns eingeprägt haben, dass es sich dabei um Charakter handelt erster Eindruck „Das reicht völlig, und das ist wahrscheinlich auch gut so, sonst würden alle verrückt werden. Wenn man liebt, verzeiht man, schneidet das Unnötige ab; das Grauen kommt, wenn man anfängt, an einem Menschen zu zweifeln.“
„Wissen Sie einfach, wie man sich freut“

Aber die anderen beiden Geschichten wirkten etwas gewollt, aber das ist meine persönliche Wahrnehmung. Die Sprache ist wunderschön, sodass man sie auch nur zum philologischen Vergnügen lesen kann.

In der antiken Siedlung – der Hauptattraktion unseres regionalen Zentrums – lebte schon lange niemand mehr; dort arbeiteten Archäologen. Die Tiefe ihrer Ausgrabungen betrug manchmal mehr als fünf oder sechs Meter: große, trockene Brunnen, die tief in die Erde führten und mit einem Ketmen, einer Stange und einer Hacke gegraben wurden, die Schichten des Lebens, die darin gelandet waren, deren Nachkommen ich so fürchtete Als Mädchen ging sie an einem Teehaus in der Abulkasim-Lahuti-Straße vorbei, um sich dort ein Fladenbrot oder kalte Milch zu holen.

Später, als die geologische Partei zusammenbrach, als mein Vater trank und dumm in einer tiefen Grube starb und meine Mutter als Krankenschwester im städtischen Entbindungsheim arbeitete, lernte ich Tante Gulsukhor und Tante Leila, Tante Fatima und kennen und lieben Onkel Davron, unser junger Arzt, der mir selbstgemachte Süßigkeiten geschenkt hat. Mir wurde klar, Du Narr, dass sie harte Arbeiter sind, und selbst diejenigen, die wie Idole in einem Teehaus sitzen, verdienen irgendwo und irgendwie ihren Lebensunterhalt. Ich, ein Mädchen mit zwei dünnen Zöpfen, eine Russin aus der Zoya Kosmodemyanskaya-Straße, war für sie Staub – sowohl weil ich ein Mädchen war, als auch weil ich aus einer fiesen Straße kam, in der nachts immer ein Polizeiauto im Einsatz war. Darin saß Onkel Said – am Steuer, und Kolya Pervukhin – der Sergeant – neben ihm am Funkgerät. Kolya rauchte immer eine Zigarette und blickte auf die schlecht beleuchtete Nachtstraße wie ein Hund aus einem Zwinger, bereit, mit einer Pistole in der Hand auf den ersten gefährlichen Schatten zu stürzen, nur um Zeit zu haben, zu überholen, das Böse niederzuschlagen verhindert, dass die Streuner schlafen können, zusammengepfercht in den zweistöckigen Baracken auf beiden Straßenseiten – so drängen sich Fliegen unter der Tapete, um die Kälte zu überstehen.

Ich habe schon lange nicht mehr in der Zoya Kosmodemyanskaya Straße in Penjikent gelebt. Seit siebenundzwanzig Jahren bin ich nicht mehr vom Krähen eines Hahns und dem Blöken der schwarzen Ziege des Nachbarn aufgewacht, noch habe ich nachts durch das Fenster ein gruseliges Rudel Hunde beobachtet, das sich unter einer Straßenlaterne zusammengedrängt hat. Immer seltener erinnere ich mich an den grünblauen Zeravshan-Kamm in der Dunkelheit vor der Morgendämmerung und an den dunklen Faden des Flusses darunter. Um elf Uhr sind die Berge bereits in einem heißen, fettigen Dunst dahingeschmolzen, und nur noch Schatten sind übrig – Umrisse, Andeutungen. Sie erscheinen dunkel und violett vor Sonnenuntergang, wenn die Hitze des Tages nachlässt. Dann kommt Mama von ihrer Schicht nach Hause und holt unsere Wassermelone aus dem Haus – einem flachen Teich im Garten. Wir setzen uns zum Abendessen, und ich beiße in das kalte Zuckerbrei, zähle dann die schwarzen Kerne auf dem Teller und klopfe mir entzückt mit der vom Wassermelonensaft klebrigen Hand auf meinen gefüllten Bauch. Ich erinnere mich selten an all das – und noch viel mehr, aber ab und zu, wenn ich einschlafe, ziehen eine Reihe von Gesichtern alter Menschen und Männer in einem Teehaus an mir vorbei, den verdunsteten Bergen zugewandt, tief in etwas, das ich , ein Mädchen, verstand es nicht, es war unmöglich zu verstehen oder zu fühlen – die Gesichter der Fische, die im Kanal standen, schwere silberne Karpfen: Wangenknochen waren zusammengezogen, Lippen bewegten sich leicht, als würden sie träge ein Gebet wiederholen, und kleine Augen, ohne zu blinzeln, schaue durch dich hindurch – unheimlich und kalt, wie schlafendes Wasser.

Das liegt wahrscheinlich daran, dass ich jetzt oft in das Gesicht der alten Lisichanskaya schaue, mit der ich seit zweieinhalb Jahren lebe und mich um sie kümmere. Sie hat nur eine Hand, die linke, die funktioniert, es gibt fast keine Sprache, und sie erkennt nur mich, aber sie kann mich nicht beim Namen nennen – Vera. Sie lernte, mir nachzusprechen. Und dann Gott sei Dank.

Am Morgen betrete ich den Raum und schaue in das trockene Gesicht, das mir zugewandt ist. Wenn meine Augen strahlen, sage ich: „Guten Morgen!“ Der Mund öffnet sich, ein Schatten läuft über ihr Gesicht – sie runzelt die Stirn, als hätte sie es eilig, das Wort zurückzuhalten, das sie erreicht hat. Mit dünner Kinderstimme wiederholt er: „Morgen.“ Es fällt ihr schwer, zwei Worte zu sagen, aber manchmal schickt sie ihm eine Wiederholung hinterher, es stellt sich heraus: „Morgen. Morgen". Das bedeutet tatsächlich, dass es ein guter Morgen war. Wir beginnen mit den Verfahren. Sie ist für mich völlig schwerelos, wie ein Mädchen, sie ist leicht zu handhaben.

Fische und andere Menschen (Sammlung) Peter Aleshkovsky

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Titel: Fische und andere Menschen (Sammlung)

Über das Buch „Fische und andere Menschen (Sammlung)“ Pjotr Aleschkowski

Pjotr Aleshkovsky (geb. 1957) – Prosaschriftsteller, Historiker. Gewinner des russischen Booker-Preises für den Roman „Festung“.

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Über das Buch „Fische und andere Menschen (Sammlung)“ Pjotr ​​​​Aleschkowski

Über das Buch „Fische und andere Menschen (Sammlung)“ Pjotr Aleschkowski